Infantes

Ah, nuestras bocas gritando de forma bacanal
Escudándose en azulejos de papel…
Tintes
Pedazos de cielo que quiero seguir arrojándote
Las manos que se nos vuelven rodillos
Se nos dilatan de una forma tal que nos cubre
Reemplazando las sábanas, embadurnando ciertos tumores de turbación
Voy arrojando monedas a la ciénaga de nuestras miradas
Hastiándome de nuestras roídas en los huesos
Las palabras
Los dientes
La fonda de nuestros pliegues nocturnos
El discurso de perdernos en un silencio mutuo que nos cale las sombras
Que nos entregue el diploma por hambrientos cachorros de carne destilada
Jirones en la tela
Aguas de levante y los flanes con melaza que escupa nuestra boca.